miércoles, 13 de noviembre de 2013

BRUCE SPRINGSTEEN: Lost in the flood

       
     La culpa es de la entrada del otro dia dedicada a Bruce Springsteen. Es lo que tiene escuchar Youngstown en la version del Live in New York City del 2001. Que luego tienes que seguir escuchando ese disco, porque tiene algunas de las mejores interpretaciones del Boss en directo. Y esta es otra de ellas. (y dejo para mañana otra). Sí, ya se que la cancion de hoy estaba en el Greetings... de 1973, pero en el apartado del video he puesto la versión del Live in New york City, que me parece inmensa. Temazo donde les haya. Para mi este directo es mágico. Cómo me hubiera gustado estar en ese concierto en New york, tan oscuro, tan crepuscular, tan intenso. Mira que fue bueno el concierto que dio el Barcelona en el 2002, con toda la gente rendida y entregada. Barcelona fue una fiesta, una locura inolvidable, solo hay que ver la que se armó cantando el Thunder Road, que hasta Springsteen flipaba, pero es que lo de New York tuvo que ser brutal, con esa iluminación oscura y rojiza,  y un Springsteen que jugaba en casa, y que lo dio todo. Así que no os perdáis el video.


        Aquel debut del Boss allá en los primeros 70, pasó algo desapercibido. Injustamente, porque tenia unas melodias y unas letras increibles. Historias que rozaban lo sublime, y que hicieron que se le comparara con Dylan (letras como la de Blinded by the light o ésta que nos ocupa podría haberlas firmado Dylan y no nos hubiera extrañado). Y es que esta canción nos cuenta mas cosas en sus tres historias que muchos discos completos en todas sus canciones. No habla de Vietnam o Corea, ni de como vivir la vida, ni tampoco de guerras de bandas, eso es circunstancial,  habla de personas, de historias individuales destinadas a ser tomadas a un nivel  mas personal. La primera historia se resume en como los chicos no encajaban en la sociedad tras regresar de lVietnam. La segunda, de vivir al límite, buscando el subidón de adrenalina, buscando, en definitiva, la muerte. En la tercera, la desdicha de un hispano en medio de una guerra de bandas. Y todo en una sola canción! Todo para decirnos, que no todos los días son un gran día, que no siempre sale todo bien a la primera, pero que hay que seguir adelante, tratar de mantenerse a flote y no ahogarse en el diluvio. Y tened ojo, porque eso no es barro, son arenas movedizas...







PERDIDO EN EL DILUVIO
El pistolero pelagatos vuelve a casa / Como un fugitivo hambriento / Camina solo por la ciudad / "Debe de venir del fuerte" / Oye a las chicas del instituto decir / Su campo está ardiendo con hombres-hada lobo / disfrazados de mujer para el homicidio / Dan el golpe y salen corriendo, piden asilo / Se esconden bajo una piedra sagrada / Rompen vigas y cruces / Con una espásmodica perfección / monjas corriendo agotadas por los pasillos del Vaticano / embarazadas, rogando a la inmaculada concepción / Y todos el mundo está tirado por Main Street / por beber sangre impía / El "Pegatina" sonríe dulcemente mientras el pistolero respira profundo / con sus tobillos cubiertos por el barro / Y yo digo: «hey, pistolero, eso son arenas movedizas / Son arenas movedizas, no es barro / ¿Perdiste el juicio en la guerra o fue en el diluvio?» 

Ese hermano americano / De ojos apagados y rostro inexpresivo / Corre los domingos por Jersey / En un Chevy stock Super eight / Lo conduce pegado al suelo / En el lateral pone "Con destino a la gloria" / pintado con los colores de la bandera americana / Se apoya en el capó contando historias de carreras / Los chicos le llaman Jimmy el Santo / Esa llamarada y ese ruido, chico / Está poniendo el motor a tope / A punto de estallar / conduce yendo el primero, directo al huracán / hasta que desaparece en un punto / Y no queda nada más que sangre / donde cayó el cuerpo / Eso es, no queda nada que vender / Sólo chatarra por todo el horizonte / y la despedida de un auténtico salteador de caminos / Y yo dije: «Oye chico, ¿tú crees que eso es aceite?» /hombre, eso no es aceite, es sangre / Me pregunto en qué pensaba cuando se encontró con esa tormenta / o si sólo estaba perdido en el diluvio?

Los marineros de la Octava Avenida con camisas de satén / Susurran al aire / Un escaparate de la encarnación de María / Ella me está clavando los ojos / Y ahí está el mejor apóstol del Bronx / Con la mano en el paquete / Todo se detiene, oyes cinco rápidos disparos / La poli llega volando / Y ahora la pandilla del barrio alto está disparando por la calle / Y ese tío del Bronx empieza a soltarse / Pero cae de un disparo / Un chico aparece corriendo por la esquina / Pero un poli lo reduce / Está tendido en la calle, cogiéndose la pierna, gritando algo en español / aún respiraba cuando me largué / Y alguien dijo: «hey tío, ¿viste eso?» / Su cuerpo cayó al suelo con un ruido tan hermoso / Me pregunto de qué hablaba ese tipo / O si sólo estaba perdido en el diluvio / Yo dije: «oye tío, ¿viste eso? / Esos pobres callejeros se han echado a perder / Me pregunto lo que se traerían entre manos / O es que sólo estaban perdidos en el diluvio.





LOST IN THE FLOOD
The ragamuffin gunner is returnin' home like a hungry runaway He walks through town all alone He must be from the fort he hears the high school girls say His countryside's burnin' with wolfman fairies dressed in drag for homicide The hit and run, plead sanctuary, `neath a holy stone they hide They're breakin' beams and crosses with a spastic's reelin' perfection Nuns run bald through Vatican halls pregnant, pleadin' immaculate conception And everybody's wrecked on Main Street from drinking unholy blood Sticker smiles sweet as gunner breathes deep, his ankles caked in mud And I said, "Hey, gunner man, that's quicksand, that's quicksand that ain't mud Have you thrown your senses to the war or did you lose them in the flood?"

That pure American brother, dull-eyed and empty-faced Races Sundays in Jersey in a Chevy stock super eight He rides `er low on the hip, on the side he's got Bound For Glory in red, white and blue flash paint He leans on the hood telling racing stories, the kids call him Jimmy The Saint Well the blaze and noise boy, he's gunnin' that bitch loaded to blastin' point He rides head first into a hurricane and disappears into a point And there's nothin' left but some blood where the body fell That is, nothin' left that you could sell Just junk all across the horizon, a real highwayman's farewell And I said, "Hey kid, you think that's oil? Man, that ain't oil that's blood." I wonder what he was thinking when he hit that storm
Or was he just lost in the flood?

Eighth Avenue sailors in satin shirts whisper in the air Some storefront incarnation of Maria, she's puttin' on me the stare And Bronx's best apostle stands with his hand on his own hardware Everything stops, you hear five, quick shots, the cops come up for air And now the whiz-bang gang from uptown, they're shootin' up the street And that cat from the Bronx starts lettin' loose But he gets blown right off his feet
And some kid comes blastin' round the corner but a cop puts him right away He lays on the street holding his leg screaming something in Spanish Still breathing when I walked away And someone said, "Hey man did you see that? His body hit the street with such a beautiful thud." I wonder what the dude was sayin' or was he just lost in the flood? Hey man, did you see that, those poor cats are sure messed up I wonder what they were gettin' into, or were they just lost in the flood?




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